El acercamiento, que refleja la etapa más radical de su papado, ha provocado reacciones negativas y al mismo tiempo ha alterado las vidas de las casi 100 personas que ha conocido
Las gaviotas sobrevolaban la Plaza de San Pedro mientras Laura Esquivel, vestida con pantalones de cuero ajustados, apuntaba hacia los altos muros de la Santa Sede. “¿No es mucho? ¿Mi maquillaje?” preguntó, tocándose tímidamente una mejilla pintada de color. “No me importa lo que piense la gente. Pero este es el Papa “.
Por Infobae
Se apresuró a entrar en el cavernoso Salón de Audiencias Pablo VI del Vaticano y la condujeron a la primera fila. Ante ella, una escultura de bronce de Jesús de 23 pies de alto miraba hacia abajo. Detrás de ella, los fieles lanzaban miradas curiosas.
Fue la tercera reunión papal para Laura, de 57 años, una atrevida trabajadora sexual paraguaya que, en sus momentos más reales, se describió a sí misma como “una travesti”, jerga española anticuada para “una mujer transgénero”. Vivía según un código: las chicas duras no lloran. Pero la primera vez que el Papa Francisco la bendijo, no pudo reprimir las lágrimas. En su segundo encuentro, conversaron durante el almuerzo. Llegó a conocerla lo suficientemente bien como para preguntarle sobre su salud. Además de su VIH de larga data, recientemente le habían diagnosticado cáncer. Durante el tratamiento, la iglesia le consiguió una cómoda habitación de hotel a la sombra del Coliseo y le proporcionó comida, dinero, medicinas y pruebas.
El acercamiento reflejó a un Papa poco convencional en la etapa más radical de su papado. Desde sus primeros días en 2013, cuando declaró: “¿Quién soy yo para juzgar?”, Francisco ha instado a la Iglesia católica a abrazar a todos los interesados, incluidos aquellos que viven en conflicto con sus enseñanzas. Ahora, su apertura sin precedentes a la comunidad LGBTQ+ ha alcanzado su cenit y se ha convertido en el tema más explosivo de su mandato, alimentando un amargo enfrentamiento con clérigos conservadores de alto rango, que lo han denunciado en términos notablemente duros.
En los últimos meses, Francisco ha dado su aprobación explícita a los padrinos transgénero y ha dado bendiciones a las parejas del mismo sexo. Escribió una defensa de las uniones civiles seculares, una vez descritas por su predecesor como “contrarias al bien común”. Sus pronunciamientos a veces han parecido contradictorios o tensos: un día autoriza bautismos para personas transgénero, mientras que otro advierte sobre los riesgos morales de la “intervención de cambio de sexo”. Ha dicho que “ser homosexual no es un delito”, pero no ha alterado la enseñanza de la iglesia de que los actos homosexuales son “intrínsecamente desordenados”.
Sin embargo, mientras el pontífice de 87 años avanza para cimentar su legado, ha sido enfático en su visión general: la puerta abierta.
Nada expresó ese punto de manera más vívida que su decisión de los últimos dos años de dar la bienvenida a casi 100 mujeres transgénero, muchas de ellas trabajadoras sexuales, a los espacios sagrados del Vaticano.
Eran personas imperfectas que habían vivido el rechazo, el vicio y la violencia, y algunos perdieron la fe en el camino. Como Laura.
Había trabajado en las calles de dos continentes, desde los 15 años. Estuvo condena en una cárcel italiana por cortar a otra mujer trans en una pelea. “Soy hecho de hierro”, decía. Estoy hecho de hierro. No se disculpó con nadie por su vida, ni siquiera con el Papa.
Sin embargo, a través de encuentros antes inimaginables con el sumo pontífice de 1.400 millones de católicos, y con el apoyo de un sacerdote y una monja locales, había comenzado a ablandarse. Por primera vez en años, había empezado a orar. Si vencía el cáncer, sabía que se enfrentaba a una decisión: volver a la prostitución o, como esperaban sus partidarios, forjar una nueva vida.
Desde la primera fila, en la última audiencia papal antes de Pascua, mantuvo la mirada fija en el Papa que se acercaba en su silla de ruedas.
“¡Papa Francisco!” dijo ella, alcanzando su mano.
“¡Laura!” sonrió el Papa.
El ángel llamado Andrea
La conexión de Laura con el Papa Francisco se puso en marcha una animada tarde de marzo al comienzo de la pandemia, cuando un pequeño sacerdote de voz aguda llevó su Fiat Panda color cobre hasta su lúgubre edificio de apartamentos en Torvaianica.
A veinticuatro millas al sur de Roma, cerca de una playa gay y un cuartel militar, la ciudad de clase trabajadora era un centro para trabajadoras sexuales transgénero, muchas de ellas latinoamericanas indocumentadas. Como otros, Laura trabajó en una arboleda. Los clientes la identificaban con los faros y luego la acompañaban a una choza con un colchón.
Pero el surgimiento de Italia como un foco mundial del coronavirus sofocó ese negocio. Laura entró en pánico. Sin clientes no había comida.
Fue a través de otras mujeres trans que trabajaban en el bosque que supo de “Don Andrea”.
El reverendo Andrea Conocchia, un sacerdote liberal originario de Roma, estaba repartiendo comida a los inmigrantes desde el patio interior de la cuadrada Iglesia de la Inmaculada Santísima Virgen. Entre los que vinieron se encontraban cocineros, mucamas y lavaplatos que habían perdido trabajos no registrados. Una argentina llamada Paola fue la primera mujer trans en presentarse.
“Padrecito”, preguntó con temor detrás de enormes gafas negras, hablando mitad español, mitad italiano. “¿Puedes ayudarme como lo estás haciendo con los demás?”
Al día siguiente, Paola regresó con una amiga. Al otro día, con más.
“Padrecito”, aventuró uno de ellos mientras estaba en la oficina del sacerdote otro día, “puede que te hayas dado cuenta o no, pero somos trabajadoras sexuales”.
Él levantó una ceja. No se había dado cuenta; su inocencia a veces rayaba en lo cómico. Pero su puerta, les dijo, estaba abierta para todos.
Laura llegó a pie. No tenía automóvil, así que caminó milla y media, armada con una bolsa de compras y esperanza. Don Andrea le pidió su número de teléfono y la animó a irse a casa.
Unas horas más tarde, a las 7 de la tarde, sonó su teléfono celular. Era don Andrea. Estaba afuera.
“Te lo juro, trajo de todo: pasta, arroz, azúcar, paté, aceitunas”, recordó. “Todo en cajas. Eran 400 o 500 euros en comida. Me dijo que lo llamara cuando necesitara algo”.
Su amigo epistolar, Francisco
Escribir al Papa Francisco fue sugerencia de Don Andrea. Parte de la comida que había estado distribuyendo a las mujeres trans de Torvaianica procedía de la Oficina de Caridades Papales del Vaticano. Les dijo que podían agradecer al Papa y expresar sus necesidades.
Y así, una noche, Marcela Sánchez terminó una cena de ñoquis con pollo, se puso el pijama, apagó las luces y comenzó a redactar una nota para el Papa a la luz de su móvil Samsung.
Marcela era una trabajadora sexual de unos 40 años que, como Francisco, provenía de Argentina. Le habló al Papa sobre los agentes de policía que en su país la habían sujetado, golpeado y violado. Escribió sobre comprar comestibles allí por la noche por miedo a ser vista y golpeada durante el día.
A la una de la madrugada envió el mensaje a don Andrea, quien se lo transmitió a Francisco.
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